Cada día resulta más costoso
recomenzar el día,
a pesar los crípticos reajustes
con las intimidades de lo que no es el hombre:
los silencios como islas en la luz,
las savias que imaginan nuevos mundos,
los reflejos que consuelan las grietas,
la nervadura de un pájaro que pasa
sin ir, sin pasar, apenas siendo pájaro.
Y así ha crecido la sospecha:
lo imposible
ya casi no soporta a lo posible.
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